Reflejos de algún sueño que olvidé

Como muchos sabéis, recientemente regresamos de unas (merecidas?) vacaciones en Malta y Roma.

Así que os dejo con una pequeña crónica de lo que es Malta.

Malta está compuesta por tres islas a cada cual más pequeña: Malta, Gozo y Comino (esta última ni siquiera está habitada, no sé si vendrá de allí la expresión me importa un comino). Juntas igual consiguen ser tan grandes como la ciudad de Madrid.

Sus playas rocosas son preciosas, pero son poco prácticas para tumbarte y pegarte un baño. Mi primer baño fue toda una odisea, unos pasos sobre rocas puntiagudas, otros sobre roca plana con algas resbaladizas, tratando de mantener el equilibrio mientras te pegan las olas… por suerte después llega una gran fosa y un agua bastante limpia. Después te acostumbrabas a todo ello.

Sólo hay dos playas de arenas, una que queda al otro extremo de Sliema y Valleta (las zonas más turísticas) y otra bastante pequeña y cerca en Sant Julian. Se trataba de una playa artificial sin olas, abarrotada de gente y con piedrecitas minúsculas a modo de arena. Sin encanto alguno.

La capital de Malta, Valleta, es preciosa. Las mejores vistas de Malta. También me gustó mucho la ciudadela medieval de Mdina y su extensión posterior, Rabat (con catacumbas incluidas). El problema era lo que te clavaban en cada sitio que entrabas. Incluso en la catedral de Valleta nos querían cobrar la entrada puesto que te obligaban a entrar por la zona del museo (¿¿desde cuando hay que pagar la entrada de una iglesia??).

Me quedé con ganas de hacer algún crucero a Gozo, pero los precios abusivos de los tours nos echaron para atrás. Más rabia me dio el no poder ver los diversos templos prehistóricos, debido a que la mayoría de las entradas las tienen cedidas a los tours, y la gente que quiere ir por libre tiene que avisar con ¡3 semanas de antelación! Bastante alucinante. Y es que una de las cosas que no me gustaron de Malta es que estaba todo orientado para el turista de tour, al que se la suda dejarse toda la pasta y le tienen que llevar de la manita a todos lados.

Nuestro apartamento salió caro, pero era bastante acogedor. La verdad es que he acabado bastante harto de tanto cocinar y limpiar sin apenas tiempo de hacer nada (ya que la mañana la gastábamos en la academia de inglés). Lo mejor era nuestro casero, recepcionista y dueño del bar de abajo, Simon, un tipo muy atento, divertido y agradable con el que podías tomarte unas cervezas mientras escuchas buena música (incluso organiza mini festivales). http://simonspubmalta.com/

El otro problema era la comida. Los supermercados no eran tan baratos como esperábamos, sino todo lo contrario. Además te estafaban bastante con los precios: como están con el cambio de la lira al euro, te ponían los dos precios (el más barato en grande), pero no te ponían al lado si eran liras o euros, de manera que más de una vez que te dabas con un canto en los dientes.

La verdad es que nos habría salido más barato comer todo el día fuera. Aunque los menús si eran algo caros también estaban las pasticcerías, unos puestos que preparaban hojaldres, rollitos y croquetas con pasta, salchichas, carne… Cada pieza no llegaba al euro. Todo muy rico.

Si lo que quieres es aprender inglés; la verdad es que mejor no cuentes con los malteses. La mayoría tienen un acento horrible y muchos otros de los comerciantes no salía del conocimiento básico para poder vender a sus clientes.

 La verdad es que es un país que vive del turismo pero que no está preparado para el turismo ni de coña. Tiene pretensiones de ir de europeo pero a veces parece más bien africano. Lo cual no me parece mal, pero me cabrea la forma en que se venden y cómo se consideran (excolonia británica moderna, juas). Los autobuses no paraban, sino que los tenías que detener, a veces, incluso poniéndote en medio de la carretera; y aún así todavía había alguno que se negaba a detenerse simplemente por estar hablando por el móvil (un colega del conductor sentado a su derecha o un móvil en mano era de lo más corriente) o porque se ha despistado. Muchos de ellos tampoco se detenían en tu parada, sino que tenías que rebajaban la velocidad y pegabas un salto. La devolución del cambio de lo que pagabas por el billete no siempre se producía, dependía de las horas que fueran y del dinero que soltaras. En algunos autobuses tampoco resultaba extraño encontrarte que para avisar de la parada tenías que tirar de una cuerda que daba a una campanita que estaba junto al conductor. Los buses conducían a toda leche y si le sumas lo viejos que son la mayoría y que las carreteras externas a la capital se encontraban horriblemente asfaltadas os podéis imaginar los botes que íbamos pegando, no sé ni cómo no se desarmaba. Aunque lo de conducir a toda leche (a parte mal y haciendo todas las bestialidades que querían) era algo de toda la isla. Frenazos y derrapes escuchabas a cada minuto. Los pasos de cebra los ignoraban, aparte de que ya había poquísimos de por sí. Aunque fueras por la acera, los coches te pitaban a menos de 40 metros de distancia; todo por no tener que desacelerar y tener un poco de ojo.

También había un racismo bastante vigente en algunos sectores, nosotros lo vivimos sobre todo con las camareras y las cajeras (que casualmente era mayoría femenina); algunas camareras te trataban con desdén (si es que te atendían, que a otras las tenías que perseguir para que lo hicieran) y la mayoría de las cajeras te trataban como se fueras imbécil cuando observabas alguna irregularidad en los precios o les pedías que te lo repitieran (como ya os comenté, el acento maltés es horrible), incluso en una ocasión le soltó a su compañera con cierto desprecio estos italianos no se enteran de nada (yo no me enteré de lo que dijo, pero Vir estuvo a punto de montarla).

Si algunos camareros son tan desagradables quizás también se deba a las condiciones de trabajo en las que viven. En muchos trabajos, como el de camarero, se pagan a 3 euros y medio la hora, sin contrato, sin cobrar los dos primeros días (porque es periodo de aprendizaje) y sin un horario fijo de trabajo (el jefe te dice la hora a la que quiere que vuelvas al día siguiente y terminas de trabajar cuando al jefe se le antoje; lo mismo 6 como 12 horas). Bastante deplorable.

Realmente Malta es para yupis sin gusto que les sobra la pasta (por ello no están acostumbrados a que les discutas un precio) y niñatos ricos cuyos padres les han soltado en cualquier país para quitárselos de encima y dejarles hacer todas las barrabasadas que no les dejan hacer en casa.

La mitad de los chavales de la academia llevaban unas ojeras alucinantes. Y es que en la zona de juerga, Sant Julian, hay fiesta todos los días y los locales no cierran hasta las 4 de la madrugada. Te encontrabas la zona igual de llena fuera el día que fuera.

Sant Julian es un Ibiza para quinceañeros. Te encontrabas multitud de niñatos con unos pedos demenciales. Lo más divertido era el macro botellón que se montaba en la playa de arena; muchos la llamaban la playa de los españoles, figuraos porqué XD

Resultaba divertido encontrarte semejante gran juerga y acabar hablando con todo tipo de gente, pero carecía de todo el encanto y el buen rollo de fiestas como los San Fermines; allí lo que te encontrabas era a un montón de gente borrachísima que como no está en su país se la sudaba todo: codazos, gente que trataba de meter mano a las chicas e incluso un día nos encontramos con unos tipos persiguiendo y grabando con el móvil a un chaval de unos 13 años que llevaba una borrachera de muerte. Sin palabras.

En resumidas palabras lo hemos pasado bastante bien, pero hemos acabado bastante hartos del funcionamiento de las cosas en Malta. La isla no resulta nada recomendable para una estancia larga. Y para una corta mucho más interesante y bonito es Estambul, Roma o Budapest, por poner algún ejemplo. Ya me he extendido demasiado así que dejaré Roma para otro día.

Breve análisis y diversos enlaces.

El antihéroe. El protagonista (o supuesto héroe) que logra sus objetivos con medios no muy éticos o que vive de una forma decadente y contradictoria con su papel heroico. Un perfil desarrollado en el cine desde las antípodas y que cada día va sustituyendo más y más al pesado héroe de toda la vida.

Todo comenzó con el maldito good bad boy. El chico que va de malo y tipo duro por la vida, un rebelde sin causa, que en el fondo es un cacho de pan. Un hito entre las adolescentes y las marujas. Rollito James Dean o John Travolta en sus años bailarines. 

Por suerte, pronto apareció el tipo duro, cínico y algo amargado: el Humphrey Bogart.           

Que con los años fue tomando un matiz cada vez más decadente: De Niro en Taxi Driver o Toro salvaje, Harry Callahan (el Sucio), los personajes de Sin City e incluso Bruce Willis en sus mejores tiempos. Aquel del “si me tocas, te mato”, botella de alcohol y una mágnum bajo la almohada. Un perturbado.

Otras veces ni siquiera tiene papel heroico alguno, sino que es un tipo de la calle absolutamente decadente. Un alcohólico bukowskiano o un Bad Santa. O simplemente las historietas de pillos como los de El golpe, Cawboy de medianoche, Nueve reinas o Snatch.

Después tenemos al malo como protagonista.

También de orígenes muy antiguos. Los delincuentes de La jungla de asfalto (precedente de películas como Sospechosos habituales) o los protagonistas de las primeras pelis de Tarantino. Biografías como la de Chopper. Mafiosos como los de El padrino, o psicópatas como Alex de La naranja mecánica, la pareja de La soga, Hannibal Lector o el Patrick Bateman de American Psycho.  

Y finalmente el malo frente al héroe que mató al malo. Con menos precedentes, más complejas y más geniales. La auténtica razón por la que escribo en esta ocasión.

En la magnífica León, El Profesional (de Luc Besson), el recurso utilizado es la inversión de papeles. Tenemos a un asesino a sueldo (Jean Reno) bastante solitario y perturbado que tan solo transmite lástima frente a un corrupto y violente agente de policía (Gary Oldman) que asesina sin compasión a la familia de Mathilda (el primer y genial papel de Natalie Portman). Pero además tenemos otra relación genial añadida, la de León y Mathilda, el asesino que acoge a la inocente huérfana y la instrulle para vengar a su familia.

En la maravillosa Heat (de Michael Mann) encontramos un recurso similar pero con una mayor empatía por ambos personajes. Tenemos a un gran policía (Al Pacino) que es un capullo y un absoluto desastre en su hogar frente a un experto delincuente (Robert De Niro) que resulta más humano y simpatizante que su perseguidor. El duelo planteado nos mantiene en vilo desde el principio hasta llegar a un genial y trágico final en que las vidas de ambos personajes no se encauzarán de modo alguno como lo hubiéramos deseado; la emoción que produce la descripción de los personajes vence a nuestra subjetiva percepción (moralista) de los roles.

El asesinato de Jesse James por el cobarde Robert Ford (de Andrew Dominik) es una película basada en una historia real. La muerte del famoso delincuente Jesse James (Brad Pitt) por la pistola de su amigo y compañero de atracos Robert Ford (Cassey Affleck), un pobre y desgraciado idiota que deseaba gloria, ser alguien importante en la vida, y lo único que logró fue asesinar vilmente a la persona que más admiraba. Nadie le aplaudió y ni le aduló por lo que hizo, sino todo lo contrario: se convirtió en el tipo más despreciado y humillado del condado; incluso su hermano se suicidó recarcomido por la conciencia al haberle ayudado. El resto de su vida fue una persona lamentable, dándole vueltas y arrepintiéndose de lo que hizo, sólo consiguió liberarse de su carga el día en que al fin fue asesinado. Su único (semi-) homenaje fue esta bella y poética reconstrucción de los hechos.

Entre Europa y Asia, hay un pequeño punto en que la tierra se abre formando un estrecho, el Bósforo, el cual conecta el mar Negro con el Mármara. Allí se extiende una ciudad que une a Oriente con Occidente, la universal capital de Constantino, de Justiniano, de Solimán. Un cruce entre el imperio bizantino, el romano y el otomano. Una ciudad en la que convive el cristianismo y el islamismo, dos mundos y culturas tan diferentes como coincidentes, haciendo presencia de sus dotes más bellas y de las más absurdas. Constantinopla murió hace ya mucho tiempo, pero ahora nos queda acercarnos una y otra vez a las ruinas y los restos que nos dejaron, a la única y maravillosa Estambul. Una ciudad que con sus diez millones de habitantes se yergue tan contemporánea como arcaica.

            La gente pasea por las calles, los tranvías  mientras un aullido clama la llamada a la oración. Cinco veces al día escuchas esa voz (o varias voces, dependiendo de la cercanía de las diversas mezquitas). Te sientes incapaz de mostrar cualquier tipo de irreverencia mientras escuchas ese canto que te pone los pelos como escarpias; solemne, hermoso, exótico, único.

            La ciudad tiene cientos de mezquitas de diversos tamaños, pero todas hermosas y muy trabajadas. Sinán es el arquitecto dedicado a las más importantes. La Mezquita Azul se yergue impresionante sobre todas las demás, pero por desgracia el turismo la ha degradado tan sólo a arte. Cuando te acercabas a otras más pequeñas y menos concurridas como la de Eyup, Yenni o Rustem Pasa, te sientes impresionado no sólo por su belleza y trabajoso esfuerzo sino por esa atmósfera pacífica que te elevaba y purificaba en tan sólo unos segundos. Sentarte con tus pies descalzos unos minutos al día en alguna mezquita era mucho más relajado y recomendable que todo intento de hacer meditación en casa.

            Pero Estambul también consta de la locura y contradicción de las ciudades modernas.

Los coches no circulan, sino que vuelan. Los pasos de cebra son adornos decorativos. Los taxistas pisan el acelerador todo lo que pueden mientras insultan a algún otro conductor, víctima de la imprudencia del primero, y te miran con una tranquila sonrisa de complicidad como si te dijeran “tranquilo, a esta velocidad en seguida llegamos”. De lo que no se dan cuenta es que tu terrorífica cara se debe precisamente a la velocidad que ha tomado el taxi (taksi) y a ese coche que habéis esquivado por tan solo unos centímetros.

            Así es Estambul. Leve y torrencial.

            Y es que allí la vida se la toman con humor. Mientras nosotros nos encontramos sumidos en lo prudente y lo estricto, ellos cruzan en mitad de la carretera esquivando los coches sin inmutarse.

El albergue donde nos hospedamos fue una interesante prueba de todo ello. Los dueños vivían en el albergue durmiendo en las diversas camas de las habitaciones vacías (aunque les pilláramos haciéndolo e incluso pocos minutos antes de que la fuéramos a ocupar). Algunas mañanas se levantaban tarde y te ponían el desayuno con bastante retraso como si fuera lo más normal del mundo. Otras noches te encontrabas al hombre que se ocupaba de la recepción jugando con algunos amigos a las cartas mientras se toman unas cañas, el tipo (tan negado como yo con el inglés) además te guardaba el alcohol (o lo que desearas) en la nevera para la sagrada juerga de cada noche.

La mayoría de la gente trabaja como comerciantes, sobre todo orientado hacia el turismo. Por ello picaresca no les falta, pero también constan de esa tranquilidad, humor  y levedad con la que se toman las cosas. Algo de lo más envidiable, sobre todo si lo comparamos con nuestra forma de vida llena de prisas, responsabilidades y agobios.

En el Gran Bazar los comerciantes te observan desde la distancia tratando de adivinar tu procedencia para, una vez que te acercas a su tienda, intentar llamarte la atención en tu idioma “españoles, ¿verdad?”, “tu eres italiano”… Los tipos son de lo más espabilados y te sorprenden con el conocimiento de alguna broma o noticia interna de tu país. Y es que estos comerciantes no te llaman la atención solamente para intentar venderte algo, sino que les encanta charlar con gente de diferentes nacionalidades y conocer tu mundo. Aunque hay que decir que los precios suben desorbitadamente en el bazar puesto que son conscientes de que regatearás con ellos, de manera que si consigues un buen trato al poco te darás cuenta de que te ha costado lo mismo que en la calle. Eso sí, los precios en la calle son una gozada.

Merece la pena cada minuto vivido en Estambul, con su absurdo, con su contradicción, con su poca seriedad, con sus raterillos, con sus policías armados en cada puerta, con sus prohibiciones.

Y hasta aquí dejamos la crónica de hoy. Más adelante continuaremos.

te despides del año anterior,                    intentas cogerte el gran pedo, de aquellos que ya echas de menos.

         soportas los programitas estúpidos de cantantes de moda haciendo el ridículo,  

    te das cuenta de que en el nuevo año nada ha cambiado,                                                                         

                       y en cuanto pasan unos días la gente ya no habla de gilipolleces sobre buenos y nuevos propósitos... 

                                                                                regresas a la rutina:

trabajo,                   lo que sea,                  tiempo en el que evitas la molestia de darle vueltas a la cabeza,      

         estudios,                     tiempo que te consumen,                                                para bien y para mal.

  de nuevo la acción política,        ahí siguen tus héroes dando la cara por y para ti, que sería de nosotros sin ellos…

                               intentas mantener tu vida social,                              o quizás al revés.

                                                                sin evadir tus responsabilidades, 

vuelves a tu blog,    memorias,             a los cuales tenías abandonados,

                      diario,        novela,                                               una intento de ser escuchado y recordado.

 unos días agobiado,                                       pelearse por avanzar                o, por lo menos, uno cualquiera

         otros días aburrido                           levantarse,                   y por encontrar tu sitio

          buscas un poco de sexo,                                                   primero vivirás en la promiscuidad,

          buscas un poco de amor;                                                   al tiempo te cansarás y necesitarás algo más estable;

                      si abusas de uno,                                                  después tendrás algo más serio,

          echaras de menos el otro.                                                  te aburrirás y desearás algo de promiscuidad;

                                         y así dando tumbos toda la eternidad,

                           bueno, por lo menos lo que dura tu vida                                  y mucho menos tu existencia.

                                                                 porque recuerda que nada es para siempre,

evadirse,       un poco de literatura,         un pedacito de cine      y unas gotas de onanismo,

                                                                                                                        nunca hacerlo todo a la vez.

          de nuevo piensas en la carga del futuro, ¿que haré con mi vida?,

        por mucho que buscas y encuentras, siempre aparece una nueva bifurcación,

           pero haces lo que puedes por elegir lo mejor para ti.

                                                           continúas bailando la melodía de la vida tratando de innovar nuevos pasos,

                                                                                              pero siempre te salen los mismos.

             piensas que toda época pasada fue mejor,

       no importa que en el pasado los niños se metieran contigo,

         tuvieras problemas familiares o te encontraras absolutamente solo;

                                       toda época pasada fue mejor.

          aprendes de cada momento,                                               cada vez que te bautizas con el vómito del dolor

incluso de lo/los que más odies.                                                                              renaces nuevamente iluminado.

continuas buscando las claves y posibles opciones para lograr la felicidad:

        uno, conformarte con poco, no tener ambición alguna en cada uno de tus propósitos.

                         dos, ser un inconsciente, un absoluto ignorante de todo lo que te rodea.

tres, sumergirte en la vorágine del mundo, ser capaz de disfrutar la belleza y vida que existe en cada detalle del mundo percibido.

                          cuatro, buscarte un dios, el que sea, te dará la solución a cualquier problema, sea errónea o no.

    cinco, no parar de consumir y devorar, cualquier ocio o vicio imposible de saciar (por muy improductivo que parezca).

                       ¿pequeñas felicidades o La Felicidad? ¿Qué significan cada una?

                                              canta, salta, baila, grita, llora, no te queda mucho más que hacer.

            no hay soluciones, solo dilemas, todo es relativo.                                                         solo una verdad, el final.

                    no hay una meta, solo tu camino.

        tu camino lo es todo. en él te haces a ti mismo, creas tu yo y tu propia realidad.

                     los sueños son tan reales como el mundo físico. vives de tus ilusiones y sueños,

                                             vives en la realidad soñada.

                                                                           vivir, bailar, soñar

Releyendo este propósito de blog me he dado cuenta de cómo poco a poco me voy alejando de mi intención primaria y cómo en los últimos meses he acabado publicando entradas que me apetecían en un cierto momento, pero que por diversas razones he ido desarrollando en ratos muertos de varios días sin tantas ganas (más por un compromiso personal que como una necesidad). Lo que empezó como un bitácora independiente y sin rumbo cada vez va estructurándose más y amoldándose a los miedos con respecto al lector, el clásico ¿pero esta chorrada le interesará? Así que voy a tratar de volver a lo que realmente me interesaba: escribir aquello sobre lo que me apetezca en el momento posterior a la disertación. Algo tan básico que se me había acabado olvidando.

Así que empecemos… 

Siiiii!!!! Se terminó el curso y, al menos por mi parte, mejor de lo esperado. Ahora nos queda todo un verano por disfrutar, apunto de darle el primer mordisco (como decía Manolito Gafotas), un paréntesis con el que evadirnos de nuestras horribles responsabilidades y ataduras, de nuestra auténtica forma de vida al fin y al cabo. Ahora podemos dedicarnos a leer, frikear, escribir, largarnos de festivales y tomarnos muy en serio aquello del sexo, drogas y rock & roll.

Quizás esto no se merezca un post, pero sí que se merece una buena celebración y un cambio de banda sonora. Con ustedes los Kula Shaker con Great Hosannah y, la versión del mismo tema, Last Farewell.